EL SUEÑO DEL DESPIERTO ES LA PESADILLA DEL CUERDO

El hombre razonable se adapta al mundo. El hombre poco razonable intenta que el mundo se adapte a él. Esa es la razón de que todo progreso provenga siempre del hombre poco razonable.

Muchos creen que ser cuerdo es hacer lo que la mayoría hace.

El 2020 demostró que esto no es cierto, la mayoría se encerró, vivió con un trapo en la cara, se saludaban con los codos y se pinchaban lo que les daban.

Durante 45.000 años el ser humano deseó volar como las aves, sin lograrlo.

Una mañana de 1862 Otto Lilienthal de 10 años, con su hermanito Gustav, de 8, salieron a jugar. Vieron una cigueña posada y se les ocurrió tratar de agarrarla.

Se acercaron con el viento a sus espaldas, pero la cigueña los escuchó y adivinó sus intenciones. Cuando los niños corrieron hacia ella, la cigueña hizo algo raro, en vez de huir, corrió hacia los niños, y levantó vuelo.

Era evidente que la cigueña prefirió despegar contra el viento, incluso si eso la acercaba a sus posibles captores. ¿Por qué?

La respuesta a esa pregunta iba a liberar al humano del suelo.

El padre les dijo que si, que las aves prefieren despegar contra el viento, pero no sabía por qué. Preguntaron a los científicos de la Academia de Berlín, no tenían la respuesta.

Los niños contruyeron unas alas rectas de madera y corrían colina abajo, contra el viento. Sentían la resistencia, pero no volaban.

Otros niños se burlaban, y les tiraban piedras. Así son los mediocres.

Comenzaron a criar cigueñas, las dejaban volar y tomaban notas, median sus alas y los ángulos de curvatura.

Pasaron unos años con pocos progresos, y debieron marchar a la guerra franco-prusiana.

Terminada la guerra volvieron a los experimentos. Para tener un motor liviano y fuerte, Otto diseño una caldera de vapor en forma de serpentina. No servía para volar pero si para otras cosas, y se volvieron muy ricos con la patente.

Finalmente en 1891 Otto voló 40 metros. La gente viajaba de todo el mundo a observar sus vuelos, y realizó más de 2000. Incluso el Kaiser fue a observarlo.

Otto ya no era joven, tenía cierto sobrepeso, y sus alas eran de dificil control. Pero continuó.

Un día se juntaron las familias de los hermanos a almorzar, afuera estalló una tormenta.

Otto esperó estar a solas, y le confió a su hermano: - Me está faltando el valor.

- ¿A tí? Imposible

- No me refiero al valor de enfrentar la opinión de la mayoría, eso me sobra, simplemente ... tengo miedo. Falta mucho para que sean seguras.

- No sigas con los vuelos, ya hiciste tu parte, que otros contínuen.

- Cuando termine el verano, los dejaré.

Tres dias después, volando a 25 metros de altura, cayó en picado. Murió al día siguiente.

En Estados Unidos, un ingeniero ferroviario jubilado, de 60 años, Octave Chanute, mejoró el diseño, como biplano, usando el sistema de los puentes ferroviarios. Y se lanzaba desde las dunas. La gente le decía que se dedicara a cuidar los nietos, no a hacer esas locuras.

Su diseño fue mejorado por los hermanos Wright. Los vecinos creían que los Wright eran retrasados mentales, pues se la pasaban corriendo con "barriletes" atados a sogas, y luego anotaban los resultados.

Mejor no perder tiempo explicando las cosas a los "normales", sus vidas intelctuales son las de un caracol de jardín, no persiguen sueños, no arriesgan, creen que la burla los hace inteligentes.

Mejor perseguir con obsesión los propios sueños.

Horacio Rivara

UN ESPÍRITU INDOMABLE

Timothy Leary, impulsor de la terapia con psicodélicos, "apostol" del
LSD y defensor de la libertad individual frente a la alienación estatal

Creyeron que por fin lo habían anulado.

Le tomaron las huellas. Le dieron un número. Le entregaron ropa de prisión.

Y luego, sin darse cuenta, le entregaron la llave.

En 1970, Timothy Leary llegó a la prisión California Men’s Colony enfrentándose a veinte años entre rejas. Tenía casi cincuenta años, canoso, infame y etiquetado como peligroso; no por violencia, sino por ideas. Antes, un psicólogo respetado en Harvard; ahora, un símbolo de todo lo que el establishment temía de los años sesenta. Para el sistema, no era más que otro preso: procesar, evaluar, clasificar y controlar.

Así que le dieron una prueba psicológica.

Leary bajó la mirada hacia las páginas y sintió algo parecido a la diversión. Conocía cada pregunta. Conocía la lógica detrás de ellas. Sabía exactamente qué respuestas señalarían docilidad, pasividad, inofensividad. Porque años antes, antes de los arrestos, antes de los titulares, antes de los eslóganes, había ayudado a diseñar herramientas de evaluación de ese tipo, incluyendo su propio inventario interpersonal, para medir cómo reaccionan las personas ante la autoridad, la presión, el encierro.

Y ahora la estaban usando con él.

Terminó en menos de diez minutos. Sereno. Cooperativo. Un hombre al que le gustaba la jardinería. Que no representaba ninguna amenaza. Que no quería nada más que una rutina tranquila. Los evaluadores asintieron. Seguridad mínima. Asignado a cuidar los jardines de la prisión.

Creyeron que lo estaban clasificando.

Él los estaba estudiando.

Así no había empezado Timothy Leary. No nació como rebelde. Era el producto ideal del sistema: doctorado en Berkeley, investigador respetado, nombramiento en Harvard en 1959. Su futuro era ordenado y prestigioso. Artículos. Titularidad. Comités. La escalada lenta y segura del éxito académico.

Luego, en 1960, hizo un viaje a México y comió un puñado de hongos.

Lo que vino después no solo cambió su conciencia. Le rompió la certeza de lo que la mente humana era capaz de hacer. Volvió convencido de que la psicología estaba haciendo las preguntas equivocadas. Que la química, la percepción y la conciencia importaban más que la obediencia y el diagnóstico. En Harvard, impulsó el Harvard Psilocybin Project, con experimentos controlados, documentando experiencias, tratando los psicodélicos como herramientas y no como tabúes.

Para los administradores, parecía caos.

Para Leary, parecía verdad.

En 1963, Harvard lo expulsó. Las razones oficiales fueron procedimentales. La razón real era más simple: ya no podían manejarlo.

Libre de la institución, se metió de lleno en el papel que más temían. Habló. Viajó. Lo cuestionó todo. “Turn on, tune in, drop out” (“Enciende, sintoniza, desconéctate”) no era un llamado a la destrucción: era negarse a caminar dormido por reglas heredadas.

El gobierno lo notó.

Siguieron los arrestos. La vigilancia. Los tribunales. Y finalmente, en enero de 1970, le impusieron una condena total de veinte años: un ejemplo. Un mensaje. Esto es lo que pasa cuando te niegas a mantenerte en la fila.

Pero las prisiones se construyen sobre la previsibilidad.

Y Leary entendía la previsibilidad mejor que ellos.

Mientras estaba asignado a los jardines, observó rutinas. Cambios de turno. Puntos ciegos. Memorizar patrones como otros hombres memorizan barrotes. Afuera, aliados reunieron dinero. Se formaron planes. El sistema creyó que había neutralizado una amenaza. En realidad, lo había colocado justo donde necesitaba estar.

En una noche de septiembre de 1970, Timothy Leary subió a un techo de la prisión. Trepó por un poste y avanzó, mano sobre mano, por un cable por encima del alambre de púas, más allá del límite que todos creían imposible de cruzar. Y luego cayó en la oscuridad del otro lado de la cerca. Era el 13 de septiembre.

Dejó atrás su ropa de preso.

Y una nota proclamándose libre.

El mundo miró con incredulidad. Un hombre al que el gobierno había etiquetado como peligroso simplemente salió. Se convirtió en fugitivo, cruzando fronteras, cambiando de nombre, un paso por delante de las agencias. Argelia. Suiza. Afganistán. Dondequiera que iba, seguía hablando; no solo de la fuga, sino de la pregunta más profunda que había debajo de todo.

¿Quién decide cómo se te permite pensar?

Al final, lo atraparon. Siempre lo hacen. Volvió a prisión. Pero incluso entonces no dejó de evolucionar. Cuando otros esperaban que se apagase como una reliquia de los sesenta, giró hacia otra frontera: escribió sobre computadoras, redes, inteligencia artificial, el espacio, el futuro de la conciencia. Entendió algo que la mayoría de sus críticos no: las instituciones envejecen más rápido que las ideas.

Cerca del final de su vida, alguien le preguntó por qué nunca dejó de provocar a sistemas que lo castigaron con tanta dureza. Por qué seguir cuestionando cuando el costo era prisión, exilio, vigilancia.

Su respuesta fue simple.

“Piensa por ti mismo y cuestiona la autoridad.”

Esa era la verdadera amenaza que Timothy Leary representaba. No las drogas. No los eslóganes. No las fugas. Sino la negativa a dejar que la autoridad definiera los límites del pensamiento. En 1970, cuando la prisión le puso delante una prueba psicológica, creyeron que por fin tenían el control.

En cambio, demostraron lo predecible que se vuelve el poder cuando olvida quién diseñó las herramientas en las que se apoya.

(Visto en la Red)

HUMOR EN LA RED